La Tribune Dimanche
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Frédéric Mitterrand, le 15 juin 2008.
© LTD / Denis Dailleux / Agence VU
Il n'était jamais là où on l'attendait. Frédéric était un authentique saltimbanque qui n'aimait pas être enfermé dans le rôle auquel son nom ou ses fonctions auraient pu l'assigner. Un soir, lors d'un dîner à la maison avec le couple héritier du Luxembourg tout juste marié, alors que nous vantions les charmes et sortilèges de ce grand-duché cher à mon cœur, il lâche tout à trac : « Et sinon, vous sortez dans les boîtes de nuit ? » Tout le monde s'esclaffe, peut-être davantage de ma gêne d'ailleurs. Il avait brisé la glace d'un pavé dans la mare, chacun sachant qu'il n'avait que faire d'aller danser dans un night-club à Luxembourg.
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Il était comme ça, Frédo : imprévisible, spontané, moqueur et taquin mais jamais méchant, même si parfois je pouvais ressentir un peu de mélancolie teintée d'amertume. Je me souviens qu'en 2010, alors que j'habitais à Paris dans une maison historique du 9e arrondissement où avait vécu Victor Hugo à son retour d'exil, il était venu dîner parmi quelques amis communs pour me remettre les insignes d'officier des Arts et Lettres. Il prononce un discours élogieux, puis il replie sa feuille et lance à la cantonade : « Tout te réussit, c'est bon, franchement tu n'as pas besoin de cette médaille »... avant de me l'épingler au revers du veston.
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